Se tiraba al agua como siempre de bomba. Como si fuera una chica pequeña, ese espíritu infantil nunca ha de perderse; o eso decía ella. El agua fría, invadía cada uno de sus poros como si millones de alfileres se clavaran en su cuerpo a medida que su cuerpo se iba sumergiendo. Era ella, era su río. Podía recordar cada rincón de aquel sitio, con un recuerdo. De niña, con sus amigos, esas noches frías con sudaderas de universidades británicas, su familia, o simplemente ella sola; buscándose o encontrándose. Disfrutaba nadar. Meter el cuerpo rápido, adaptarse al agua helada de un río hasta en aquel mes de Agosto y bucear. Bucear, sumergirse, sumergir sus pensamientos, sumergirse ella misma. El agua del fondo, como de costumbre, siempre tenía unos grados de diferencia respecto a los de la superficie. Y esos cambios de temperatura, la hacía evadirse del Mundo. Simplemente, relajarse. Las algas, la arena, las piedras resbaladizas, los peces, los insectos, el agua, el Sol, el viento, el aroma a campo. Era su río; y lo prefería antes que una playa abarrotada de familias medias españolas, y turistas cuya piel siempre se torna a color rojo. En ese momento, no pensaba en nada. Estaba buceando unos cuantos metros por el fondo, el cual rozaba sus pies y su tripa. De repente, se dio contra el bordillo ¿Qué hacía allí? Al instante subió a la superficie. Cogió aire, lo soltó; y abrió los ojos. Ah, es verdad. Podía divisar todos aquellos gigantes bloques de apartamentos que rodeaban su piscina. Pero la daba igual. Seguidamente, se volvió a sumergir. 

Alicia Rubio.

Como era de costumbre, estaba sentada en su pupitre. Y como también era de costumbre, estaba un poco nerviosa. Era tímida, pero cuando se desenvolvía en su funda, era la mujer más bella del mundo en todos los sentidos. Ese pelo moreno, ese pelo rizado, ese cuerpo; hacían de ella una mujer de puros rasgos mediterráneos. Centrándonos en su cuerpo, tenía cuerpo de bailarina, una bailarina de ballet que en ratos libres ensayaba haciendo puntas en su dormitorio. Su nariz respingona, y su amplia y blanca sonrisa destacaban en su rostro. En ese instante el profesor entraba por su pasillo de pupitres. Con su mirada seria e inexpresiva para algunos y sonriente para otros, repartía los exámenes entre alegrías y penas. Cada paso que el anda, era un latido más intenso en el corazón de aquella chica. Era su turno. El profesor dejó la hoja de aquel examen dada la vuelta, en blanco. Casi temblando la dio la vuelta. Casi temblando se quedó al ver que al dar la vuelta a la hoja, seguía en blanco. Estaba confusa. Repitió la acción un par de veces para asimilar que, ese examen que había rellenado milimétricamente estaba en blanco por las dos caras. Todavía no se lo creía. Todavía no se creía que, en ese mismo momento estaba en su oficina. Sentada en su despacho con una nube a su alrededor basada en dinero, e inglés. Mucho inglés. Desde aquel despacho situado en cualquier alto piso de cualquier oficina de Madrid, o Dios sabe dónde. Pero enfrente suya, en su pantalla de ordenador, lo que estaba en blanco era un nuevo documento. Un documento Word. Y se titulaba, Carta de dimisión. 

Wellcome Home.

La rodeaban sus tres maletas, las cuales eran altas hasta el punto que la superaban la cintura. Estaba sola, pero a su alrededor la multitud y ese ensordecedor ruido de una ajetreada estación de metro en Londres la envolvían en un halo invisible. Estaba sentada en el suelo, en una esquina de los extremos del andén. Estaba en la Picadilly Line, la azul, es que une el aeropuerto con el centro de la capital británica. Se había bajado del tren sin motivo aparente, no sabía a que parte de la ciudad ir. Ir, y empezar una nueva vida. Se levantó. En ese momento el andén estaba con pocas personas, y se dirigió al mapa. 

Esa ciudad superaba Madrid casi cuatro veces, o incluso cinco. Cientos de barrios, cientos vidas, cientos de decisiones por tomar. En ese momento clavó su mirada en Oxford Circus ¿El centro? Ni de coña, es demasiado caro. Pero tampoco se podía permitir un barrio acomodado o de clases medias, sus ingresos de estudiante española no la podían permitir ese tipo de lujos ingleses. Se acordaba de ella, esos Veranos, esos amigos, esas familias, esos recuerdos en Inglaterra y esas ganas de vivir allí de la forma que la enamoró todo. Sacó su cartera, mierda ¡Lo tenía todo en Euros todavía! Bueno, de momento en sus manos tenía aquel billete de metro con destino indefinido. Pero… ¿Indefinido del todo? Quién sabe. 

El andén se estaba abarrotando de nuevo y tan despistada ella, se acordó de sus maletas en la otra punta de la plataforma. La megafonía ya anunciaba la entrada del nuevo convoy, como siempre los ingleses dando todo detalle de todo, y para todo. Ya estaba acostumbrada, y la fascinaba. Corría esquivando turistas, gente vestida extravagantemente (para España), ancianos, ejecutivos… y de su boca un educado ‘excuse me’. Allí estaban sus maletas, intactas pero con ciertas miradas de sospecha y duda clavadas en ellas. Pero, había algo que no encajaba. Ese chico, no lo había facturado en Barajas, pero estaba sentado al lado de sus tres maletas. Ese chico era guapísimo. Al verla llegar, lo primero que salió de su típico rostro inglés de ojos azules y pelo rubio fue una preciosa sonrisa y un educado: 

‘Excuse me, but, where are you going to go?’